Вспоминая о ... .
Запись опубликовал Drru
1 000 просмотров
7.12.2009г.
Давным давно, очень давно, настолько давно, что это если и было со мной, то было в другой жизни, однажды я вдруг захотел стать поэтом. И не то, чтобы даже поэтом, а как бы это поточнее сказать, просто я вдруг решил писать стихи.
Кто то из вас может быть сейчас улыбнётся. Но в этом же нет ничего плохого, многие пробуют. И ладно. Плохо другое, не все останавливаются.
Сказано, сделано. Сел и написал своё первое стихотворение. Прочитал его в слух, посмотрел на себя в зеркало и мне стало так стыдно. И даже не за то, что написал. Ну написал и написал. Не очень удачно, зато есть рифма. В следующий раз ..., но мне вдруг понял стало ясно, что даже если я вдруг напишу в 100 раз лучше - это всё равно будет настолько плохо, что лучше не надо.
Однажды, уже через много много лет, я рискнул и прочитал это произведение одному человеку. Ему понравилось, настолько понравилось, что он даже выразил сомнение, что я являюсь автором. А я тогда вдруг подумал, что моё стихотворение не так уж и без полезно. Его можно использовать как мини-тест. Проверять - есть ли у человека элементарное чувство прекрасного.
И зачем я это всё написал?
А был у меня друг. Ну вот получается путаница. Да этого человека нет, но он остался моим другом. Поэтому надо написать так.
Есть у меня друг.
А дальше всё в прошедшем времени. Он был.
Он был музыкантом. Он преподавал, сочинял музыку, делал музыкальные инструменты.
Я знал его очень хорошо. Я знал его лучше чем самого себя.
Но когда его не стало. Его жена, Татьяна, дала мне тоненькую тетрадку. А в ней были стихи.
Мне их он не читал. И обижаться не на что. Я же ему своё тоже не читал.
Я посмотрел. И мне показалось, что, что то есть. Вот, что то, такое.
При этом, что то подписано. Что то не закончено.
Некоторые стихи точно его. А некоторые, понимаете, ну вот понравилось человеку стихотворение, он взял и переписал в тетрадь, такое же тоже может быть.
Так вот некоторые точно его, а некоторые - я специально искал, искал в интернете. Я не нашёл. Значит тоже его.
И ещё, постарайтесь сильно строго не судить, человек, который писал не на что не претендовал. Понимаете?
Ниже я выкладываю пару его стихов. Если не понравится, можете меня поругать, а если будет интересно, то есть ещё несколько.
Александр Прошко.
По сердцу зыбким сквозняком
Волной неслышной прокатилась
Колючим ледяным комком
В душе застывшей притаилась
Печаль, дарованная свыше,
без видимых причин, без правил
Как будто кто-то тихо вышел,
А дверь открытою оставил
Вопрос не заданный услышав.
Никто мне взглядом не ответит
И век дрожания не заметит
Ведь этот кто-то тихо вышел
Иль может я ушёл туда
Где холодно, не ярок свет...
Нет, всё это хандра
Когда тебя со мною нет.
Внезапны жизни повороты
Их именуют обстоятельства
От пылкой дружбы до событий
Поименованных предательством.
Стремясь к понятию середины,
Той самой середины, золотой
Поймёшь однажды - мир единый
А ты остался сам с собой
Едино всё - любовь и слёзы
О, как банально и смешно
Высокое, окажется развратом
Превознесётся, что грешно
Никто не даст тебе совета
Как жизнь прожить иль путь пройти
А может счастье только в этом
Чтоб потеряв опять найти.
1 Комментарий
Рекомендуемые комментарии
Пожалуйста, войдите, чтобы комментировать
Вы сможете оставить комментарий после входа в
Войти